A Corja

Somos aqueles que martelam e não incomodam; somos a língua estranha, os balbúrdios

Os que nascem na memória dos desmemoriados

Os sadios que merecem ser amarrados, que bebem sem medo dos vermes que rondam a água cristalina

Somos a mudança lenta, o movimento calado, o vento na cara e quem apanhou

Somos os pintores do cinza de monóxido que criam cores nos pórticos fedidos

Somos o ferrolho aberto esperando a revolução

Somos o silencioso corte no útero da parideira

A vontade da vida escondida nas 7 horas do relógio

Somos o muito do pouco arroz, do pouco ouro

Somos a riqueza da simples miçanga no rastafári do negro que varre a rua

Somos os incompreendidos, drogados de vida, escondidos atrás das barbas

Somos os sem-analistas do divã do ônibus; os frangos desalmados do congelador

Somos os poetas da língua amputada, o gás, o carvão

Somos os livros não escritos pelas mãos da enxada que não sabe escrever

Somos a manta do frio da febre do trabalhador autônomo que não tem autonomia

Somos a dignidade do cartão de crédito não concedido

Somos a fila que corre vazia na porta dos supermercados

Somos todos os seres, somos todos os nadas

Somos todas as vidas, mudas, surdas, caladas!