Arroubos

No quarto os arroubos de um amor ficaram

Marcas no lençol, tão periciais

delatam-te as coxas sobre a cama

Rastejando os joelhos com impiedade

Os cacos no chão denunciam-te a torpeza,

O furor de roubar o berço só para ti,

Jogando para fora tudo o que não fosse nós

O vermelho úmido no piso me faz lembrar teus lábios

macios e desejosos

Aquela flor quente latejando de prazer

E tudo mais que por aqui há,

Lembra loucura, convulsão, suor

Calor, gemidos, desejos

Até o fenecer dos corpos no espelho

Canticum

Despertai com o fogo

do sol toda a quentura

de existir

Acorda!

E recobre-te com os linhos vermelhos

Dirige teu ânimo a um lugar

e sem pensar no dia do trabalho

como que o dia acabde

ergue teu cálice,

ergue tua mão,

vira em teus lábios

e sejas feliz!

Acaba tua luz

frígida

com alegria melancólica

Lembra-te de teu amor

e bebe

Como se bebesse em teus fundos olhos

Tua taça te dá puro mel

então tu choras

Choras com o pulmão travado

porque foi ensinado aos homens

não chorar

Se de ti não se vê lágrimas

e se te acaba a luz

e se te acaba o ânimo

que não se acabe o vinho

antes de ti acabar

Quarto

Lençóis desarrumados e cheiro de tabaco no ambiente mofado e escuro.
Ainda vejo a brasa do Garam ao lado da cabeceira
O som do chuveiro ainda canta com despedida dos murmúrios aos meus ouvidos
As doces unhas escarlates já se foram
A voz vermelha disse adeus!
Levou de mim o que havia na carteira, uma carteira de cigarros e um copo de uísque
Vagabunda! Esqueceu de devolver-me o coração.

Olhinhos Negros

Olhinhos negros, quanto tempo tens enquanto esse horizonte?
Quanto de tristeza há em ti fora do teu egoísmo?
Quantas são as cores do teu monocromático artificial?
Ou será que fostes pintado pela ausência de luz de tua alma?
Olhinhos negros, não deixem que tua pequenez se apague neste brilho lacrimal
Lanço-me para dentro de ti e só me acho num vazio
Quantos tempos, meus olhinhos negros, ainda tens diante deste nada de minha alma? ...

Sanguesedento

É um ópio o sangue que bebo
Meu próprio sangue em desapego
Sumo em meio a dor que já é dormência
Sumo sempre, fico em aparência
Quem aqui me vê não vê nada
Me vela a vela no caixão que se acaba
Meu próprio corpo!
Como vampiro, tomo minhas forças, tomo minha dor
E aonde mais possa adormecer na escuridão
Desde que me haja cor

Amontoador de Nuvens

Me atrevi despudorada a olhar o que vivia sob aquela túnica

Quente, tocante, leve foi a luz que incidiu sobre meus olhos

Rubra, minha tez vibrava

Enquanto aquele cajado de Zeus entesava contra mim

Como quem desafia a tempestade,

Empreitei meu seio de encontro ao vento

Ao sentir a escuridão me acariciar as pálpebras cerradas

Tive coragem de me entregar

Dancei !

Dancei !

Dancei com minha estrela

E quando já estava dormente todo o meu templo de Espírito

Senti o súbito arfar do peito e o leve desencaixar da carne

O Sexo do Anjo

Os anjos têm sexo. Eu descobri.

Numa tarde dessas que a gente fica em qualquer lugar à espera de um milagre, ele veio.

Trazia em uma das mãos uma garrafa com um líquido alucinógeno. Na outra, um vazio.

Com a mão vazia veio, a mando de um Deus, me abraçar; sussurrando coisas aos meus ouvidos que eram superiores às verdades bíblicas. Me falou da luxúria, da preguiça... do pecado que era viver. Revelações que ninguém mais saberia. Apenas eu, naquela tarde 11.

De repente puxou uma lança e devagar e forte a enfiou contra o meu peito. Sem que houvesse tempo para um suspiro, ceguei. Vi o céu onde era o meu inferno. Fui além.

Em um instante abri os olhos e senti aquele líquido escorrer pelas curvas de meu ventre, alagando os alvos lençóis.

Não. Eu não vi Deus. Mas agora sei que os anjos têm sexo. Aquele era um homem.

A BUNDA (em letras garrafais )

A bunda redonda

A bunda branca, talvez

A bunda

A bunda me atrai

Excita

Porque a bunda é a bunda

Bunda

Bunda

Bunda

Não temos o que dizer sobre a bunda

Já que não é uma parte tão superior como braços, pernas, dedos, olhos

É simplesmente A Bunda

A Bunda

A BUN-DA

BUN-DA

BUnda

bunDA

A bunda nos atrai e pronto

Vai entender

-----

P.S.: Bonitinha sua bunda, hein?

P.P.S.: Ah, não tem bunda? Que pena.

Vin avec des Pommes

Sonhei com aquele vinho barato recendendo em teu hálito ao falar meu nome

Dançamos sem toque em cada gole ou no teu cigarro a me tragar

Beijei-te por outra boca

Vil, vulgar, a imagem que te atrai

Um farrapo com o qual querias te enxugar

Dançamos a cada gole

Amamos em cada máscara

Em cada rosto cálido que havia por lá

E acordamos na ressaca da realidade

Duas mesas:

Tu lá, eu cá

Invocação

Acaso tu podes ouvir o que te escrevo, alguém que não existe.?

. . .

Não tenha pressa

Aprenda a esperar

Este vicio pequeno do falar

Que irrompe

Corrompe

Compromete

Cura-te

Cala-te.

A Corja

Somos aqueles que martelam e não incomodam; somos a língua estranha, os balbúrdios

Os que nascem na memória dos desmemoriados

Os sadios que merecem ser amarrados, que bebem sem medo dos vermes que rondam a água cristalina

Somos a mudança lenta, o movimento calado, o vento na cara e quem apanhou

Somos os pintores do cinza de monóxido que criam cores nos pórticos fedidos

Somos o ferrolho aberto esperando a revolução

Somos o silencioso corte no útero da parideira

A vontade da vida escondida nas 7 horas do relógio

Somos o muito do pouco arroz, do pouco ouro

Somos a riqueza da simples miçanga no rastafári do negro que varre a rua

Somos os incompreendidos, drogados de vida, escondidos atrás das barbas

Somos os sem-analistas do divã do ônibus; os frangos desalmados do congelador

Somos os poetas da língua amputada, o gás, o carvão

Somos os livros não escritos pelas mãos da enxada que não sabe escrever

Somos a manta do frio da febre do trabalhador autônomo que não tem autonomia

Somos a dignidade do cartão de crédito não concedido

Somos a fila que corre vazia na porta dos supermercados

Somos todos os seres, somos todos os nadas

Somos todas as vidas, mudas, surdas, caladas!

Vida

Primeiro trago ...
beijo

Segundo trago ...
amasso

Terceiro trago ...
sexo

O que seria a vida senão prazer.?

                                             -   Eliaquim Maia - cafeasneiras.blogspot.com


_________________________________________________

O poema feito na mesa de bar, ditado por telefone.